ПРОЗА

Он присел на бордюр набережной. Перед ним в багровом мареве заката текла Москва-река. «Как вскрытая вена», — пронеслось в голове, и дальше: «В моря и океаны солнце садится, а тут — проваливается в бездну, как провалился сегодня он…»

Так получилось, что за последние пару дней мне дважды довелось наткнуться на посты моих френдов об экранизациях романа Вальтера Скотта "Айвенго". И я сразу же вспомнил, что за мной должок - полгода назад я уже обещал себе написать большой пост о советской экранизации этого романа.

Она лежала, распластанная на горячем асфальте, нагая, застывшие струйки крови как бы венцом охватили ее голову с коротко стриженными волосами.

Что с того, что человек не любит войну? И презирает тех, кто её проповедует. Причём - в любой аргументации проповедует: неизбежности войн, их освободительности, очистительности, даже – святости. Война – это всегда смерть. Правда - редко тех, кто её насаждает. А также - возносит молитвы за неё к небесам.

Случайно узнала, что у так называемого путина любимая книжка «Колобок».

Вот и приходится выбирать,
где твоя родина, правда, рать,
кто твои командиры.
Кончились лясы, трепня, булшит,
каждый себе выбирает щит,
знамя и цвет мундира.

Эта история о том, как почти столетие можно делать хорошее дело, а потом за несколько месяцев сломать все достижения.

Кажется, позади меня - целая вечность. Прошлую жизнь засосало в черную дыру. Я пишу из 25 июня. 

То, что сжимают – расширяется.
То, что ослабляют – укрепляется.
То, что уничтожают – расцветает.
Кто хочет отнять что-нибудь у другого,
непременно потеряет своё.

Жив-був кіт. У кота був художник.