СОРТИРОВКА: проза

Спросите у профессора Кардыша о шизофрении и о разных там паранойях, он вам такое расскажет! Как ухватится за излюбленную тему, да за любимого конька, да такие интересные случаи припомнит, — прямо заслушаешься. Всякую подробность выложит, ну и, конечно, своё мнение явит. А как же, на любой диагноз у него свой взгляд. Докторскую степень не зря получил, заслуги его немалые, самый он на симпозиумах завсегдатай, и статьи его в научных журналах печатают. Не мудрено, что и с лекциями любит выступать, учит молодых психиатров, так сказать, уму-разуму. А вот о том, какой такой с ним с самим психический недуг приключился, толком сказать не умеет. Да и сомневается, болезнь ли это… Что ни говори, уж такая невероятная история вышла с профессором, что её ни в какие рамки психиатрии не втиснешь. Всякое разумное объяснение напрочь отшибает.

Ногу надо было задирать высоко. Не просто высоко, а так, как это делает караул перед Мавзолеем. Чеканить шаг. Пройти медленно и строго. Доложить громко и чётко. Урок НВП* в десятом классе начинался с прогона сквозь строй… то есть с построения. На каждой линейке была своя жертва — дежурный по классу. Тоскливое тошнотворное ожидание экзекуции начиналось уже накануне вечером. Мысль металась в тщетной надежде найти выход. Опоздать? Зайти к медсестре? Потерять сумку и якобы долго искать?

Звонок из Шамбалы
Суровые будни провинциального редактора
Укусила пчёлка собачку
Из глаза, зелёного и круглого, всё никак не выкатывалась слеза. Она застыла, сама зелёная и круглая, и блестела, как лысина главного редактора.
Главный редактор был человеком талантливым, даже очень. Он хотел изменить если не мир, то толстый литературный журнал, и желательно дней за пять.
– Что мы, не боги, что ли? – эта мысль выкуклилась и висела блёклой бабочкой-капустницей на его мощном лбе Сократа.

В некотором царстве, в некотором государстве шла девица, не то чтобы царица, но и не простая девчонка. Талия у ней тонкая, мониста на шее звонкие, а на плече коромысло, и на нем пара ведер повисла. А в одном ведре была не вода, но плескалась там всяческая беда. Беды, бедочки и бедищи, числом – многие тыщи. Разные были беды: мелкие обиды, плохие погоды, трудные годы, любовные сети, непослушные дети. Вредное начальство и дорожные пробки, а также характеры: злой, жадный, робкий. Но, как ни странно, Вода-Беда коромысло не тянула почти никогда. Расходилась по чужие уши, изливала свою душу. Слезами исходила на любые жилетки, и деньги собирала золотые нередко. Беда на всех делилась – ведро легче становилось. В беде пожалеть – дело святое, лишь бы не с тобой приключилось. Правило это простое. Ведро с Бедой плескалось тут и там, потому бадья была всегда полупуста.

Дело было весной.
Еду по Москве.
В машине звучит радио.
То и дело повторяется один и тот же навязчивый текст.
– Вы можете дописать «Евгения Онегина», написать «Маленькие трагедии», – призывает реклама, сравнивающая ужасы домашнего ареста в собянинской Москве с Болдинской осенью Александра Пушкина.
Однако ж «Онегин» давно дописан.
Добавлять к маленьким трагедиям наши, те, что побольше?
Нет, не буду.

Сегодня очень печальная дата для еврейского народа. В этот день началось уничтожение киевских евреев в Бабьем Яру.  Сначала повсюду вывесили приказ: "Все жиды города Киева и его окрестностей должны явиться в понедельник 29 сентября 1941 года к 8 часам утра на угол Мельниковской и Дохтуровской (возле кладбищ). Взять с собой документы, деньги, ценные вещи, а также теплую одежду, белье и проч. Кто из жидов не выполнит этого распоряжения и будет найден в другом месте, будет расстрелян". Потом собравшихся евреев гнали через город к Бабьему Яру. 

Шёл 41-й год. Лето. Каждая семья в Одессе планирует, как и где провести выходной день на море: на Ланжероне, в Аркадии, в Лузановке, на Золотом берегу Большого фонтана, в Люстдорфе. Тёплые, солнечные дни, тёплое Чёрное море. Мне шесть лет. Я не участвую в обсуждениях, больше люблю кататься на велосипеде или спускаться по крутой лесенке с мамой к границам торгового порта, чтобы смотреть на проходящие мимо поезда. Страшные, но очень интересные пыхтящие паровозы, длинные вагоны и платформы медленно проплывают мимо, щёлкая колёсами на стыках рельс.

Давно это было. Я тогда только училась на ришайон (лицензию) налогового консультанта. Тяжелая была учеба, мне есть с чем сравнивать. Потом, уже через десять лет, я делала второй тоар (мастерат) в Ариэльском универе. По сравнению с той учебой – семечки. Да, так вот. Со мной в классе учились две молодые женщины из Бней-Брака. Помню, они меня совершенно поразили своим отношением к учебе. У меня тоже была мотивация не маленькая. Но эти две женщины...

В половину седьмого утра в квартире еще все спали. Похрапывал муж в своей комнате, тихонько посапывал теплый малыш в кроватке, а солнце уже проснулось и обрисовало золотым контуром габардиновые шторы. Я бесшумно встала, включила чайник, влила в себя чашку черного кофе, а потом набросив энцефалитку прямо на домашний халат и сунув голые ноги в резиновые сапоги, просыпаясь по дороге, пошла к машине. Нужно было переснять растения, которые вчера получились так себе, по просьбе журналистов для одного издания. Лесные люди - легкие на подъем. Надо спешить, чтобы к пробуждению семейства вернуться домой и накормить всех горячим завтраком.

«Просила жвачку у иностранцев!!!» Первое замечание в моем дневнике в первом же классе. Я училась в 1-«Ж». И в нашем классе было 42 человека. Жвачки приносила мама с работы, а тогда я даже не знала, что в нашу школу прибыли иностранцы. Я была на большой перемене в библиотеке и опоздала на урок. Пришла – все стоят, учительница, красная, орет и требует признаний. Все молчат. «Ах так! - подытожила она. – Дневники на стол!»