ПРОЗА

Если б Арто жил сейчас и позволял себе подобные заявления, его бы закидали петициями с требованиями отовсюду исключить и всего лишить, если б он был блогером (кстати, прекрасно представляю его в этом качестве), толпы экспертов паслись бы под каждым его постом с криками: «Это вообще кто такой?» Но, к счастью и к сожалению, Арто живет не сейчас и почил, так и не узнав, что может быть художник Никас Сафронов. И отменить это нереально.

Скандал надвигался. Над столом повисло мрачное молчание. Гости даже перестали звенеть вилками. Тишину, как пишут в скверных романах, можно было резать ножом. Войнович выпил рюмку водки, промокнул губы салфеткой. Подняв глаза, он посмотрел на генерала и повторил:

Начнём с примера. Нам потребуется немного фантазии и ассоциативного мышления. Сравним ментальные образы, которые возникают при произнесении двух словесных клише: «чертовски красив» и «ангельски пригож». Пусть часть работы выполняет подсознание, поэтому мы просто будем сваливать наши ассоциации в две кучи — всё подряд, всё, что само приходит в голову: пусть работает память визуальная и тактильная, обоняние и осязание — даже вкусовые ощущения.

Рыжий улетел на небеса, хотя он не птица, а кот. У всех смертных души летучие, а уж его совсем невесомая, потому как не было в ней груза никакого — злобы, обид и зависти. Чистая душа, лёгкая. Наши-то потяжелее будут.

Вождь и учитель – так я в шутку называю Альберта Маркова. Есть такой нехитрый приём – произнести с иронией нечто возвышенное, чтобы люди с хорошим вкусом не поморщили нос. Ирония служит прикрытием того, что на самом деле эти слова произносятся или пишутся всерьёз. Так вот: Альберт Александрович Марков – действительно стал в музыке, да и в каком-то смысле в жизни моим Учителем и наставником.

Никогда такого не было и вот опять. Полезли со всех щелей. Ну что же. Придется рассказать молодняку, каким был СССР.

Прежде, чем перейти к главному герою рассказа, хочу сказать вам, друзья мои, что в голове моей время от времени родятся каламбуры. Происходит это помимо моей воли и как бы само собой. Я не морщу лоб и не чешу в загривке, выдумывая что-либо, а просто этот каламбур выплывает из головы, словно он всегда там был. Это чем-то похоже на включение электрической лампочки: ничего, кроме темноты, не было, и, вдруг, щелчок выключателя и свет.

Если бы снова вернуться в Мариуполь. За сутки до войны.  Ходить по городу, рассматривать каждый дом и запоминать. Фотографировать и гладить стены. Встречаться глазами с прохожими и говорить им "Здравствуйте". Каждому. Чтобы жили подольше и здоровье не подвело в холодном подвале.

Выла сирена. Пятая за сутки. По всей Украине.  Мерзкий протяжный звук метался по квартире, бился о стены, острой болью сдавливал голову, наполняя душу отвратительным ужасом безысходности. Девятилетний мальчик сидел на стуле и отрешённо смотрел, как его мама мечется по комнате, зажав ладонями уши, не зная где спрятаться от пронзительного вопля.

Револьвер мне продал Терлецкий. Привёз утром. Раздеваться не стал, прошёл прямиком на кухню. От чая тоже отказался, сказал, что спешит. Мы сели напротив друг друга — он в плаще, я в махровом халате. За окном серело московское небо, середина июля походила на глухой ноябрь. Лето закончилось, не успев начаться.