ПОЭЗИЯ

Что, Украина, делают с тобою
Чужие со своими заодно?
Под видом, что спасают, но любою
Ценою затянуть хотят на дно.

Скулы резкие матовы,
а сама – как тростинка.
Молодая Ахматова –
это чудо-картинка!

...А в душе пустота Торичелли, -
Полный вакуум, - как ни крути,
Не волнует «Весна» Ботичелли,
Не волнуют балеты ПетИ.

Серебром по бархату и Луной по небу
Вечные узоры вышивает ночь.
За Большой Медведицей Пес бежит по следу,
С Малою, как водится, поиграть не прочь.

Раздули искру - было зябко,
и сразу ясной стала суть:
на воре загорелась шапка,
народам освещая путь.

Ты волен – верь или не верь,
но знаю я одно:
природа, изгнанная в дверь,
ворвётся сквозь окно!

Все стихло в ожидании грозы.
Но нет на окнах дождевой слезы,
Хотя и в ожидании беды,
Не из стекла , как будто, из слюды.
Чрезмерное затишье – это призма
Природного начала катаклизма.

Полуденного солнца
пылающий язык
сквозь узкое оконце
в мой тихий дом проник.

Вновь увязалась за тобою,
Как постоянная мишень,
Вконец измотанная Тень,
Что так темнит с твоей судьбою…

Короткая встреча, как будто во сне.
А может, и вправду приснился ты мне?
И сна пелену я пытаюсь сорвать. –
Что может она за собою скрывать?