ПОЭЗИЯ

Мела метель, пугая город воем,
Творила всласть февральский произвол -
Но стихла вдруг. Пленённый вновь покоем
Тихонько день за горизонт ушел.

Когда возносятся поэты,
А их стихи протяжным эхом,
Со всех сторон обняв планету,
Среди созвездий вспыхнут где-то.

Размыты границы меж «было» и «будет»,
Сценарий, как дуло, застыл у виска.
Реальности мира никто не остудит -
Превратности мига на вечных весах.

Москва, Москва, как много в этом слове
Cлилось для сердца пожилой москвички:
В нелёгкой жизни сумаcшедшем плове
Кусок мясной - московская страничка.

Это пустое место,
в нем нет света и тени, -
только слепящий взгляд
тебя, который остался.

И вот я плыву в батискафе,
Отвергшая бремя забот.
А рядом ревнивые скаты
Разрядами целятся в борт.

Я тоже ощущаю пустоту...
И, как и ты, ищу себя порою...
Мой взгляд скользит по чистому листу -
Не пишется...

Жизнь, как камни, раскидала
Нас. Взбодрив судьбу хлыстом,
Твёрдой поступью вандала
Входит память в старый дом.

От творческих мук мне спасения нет,
страданьям жестоким не видно конца:
во мне, не раскрывшись, вдруг умер поэт
и там же, внутри, разлагается, гад.

Не стоит ангелам подливать вина.
Сквозь позолоту и эмаль красоток —
чуть сковырни ногтем —
промелькнет нечто простое, быстрое, хищное,
как геккон за иконой.