ПОЭЗИЯ

Не пора ль остепениться,
Если есть в руке синица,
Позабыть о журавле?
Хлеб насущный на столе.

Подборка из произведений участников ФБ-группы «Биржа поэтов-писателей и читателей-почитателей»

От шкурки жёлтой мандарина, от тоски,
От августовской прелости, от пятен
На высохшем асфальте – непонятный,
Горчащий привкус. Будто бы внутри,
В злой сердцевине месяца, как мёд,
Как сладость – Искус с примесью измены.

Как на груди моей удобно бегемоту!
Болит не только голова, но и подушка...
Лежу и, вслушиваясь в мерную икоту,
молю неистово: "Не замолкай, кукушка!"

Из цикла «Святые мои ноги так адски гудят…»

Первая посмертная публикация поэта и прозаика Михаила Кагарлицкого (1957-2018)

 Подкова плакалась давно,
 Что каждый день бывает бита:
 “Неужто вечно суждено
 Мне прикреплённой быть к Копыту?
 Скажите, в чём моя вина?” -
 Она у Конюха пытала.

А Каин Авеля убил в слепом порыве,
Не ведая о смерти ничего.
Вокруг сверкало жизни торжество,
Родные были веселы и живы.

Мой Боливар с растрёпанною гривой..
Ещё вчера едва скрывал азарт:
копытом бил, по-юному игриво
брыкался и заглядывал в глаза.

Вечером синим под синею мглой
Высветить надо
Что обернулось синей золой
В топке заката.