Марина Семченко-Шафран | Встречать рассвет лицом к тебе

Встречать рассвет лицом к тебе

Однажды случится:
я просто растаю…
Вот солнце лучится –
а я улетаю

дыханьем ребенка
во сне безмятежном,
иль свежестью тонкой
(так пахнет подснежник),

иль свистом стрижиным
по майскому небу…
Стоит, недвижимый,
весь мир, где ты не был,

и волны застыли
морские на всплеске …
Я облачком пыли
с разрушенной фрески

покорно исчезну,
тихонько растаю…
Над миром, над бездной
лечу… Улетаю….

17.10.19

*****

Ну, что у нас сегодня? Водевиль?
Комедия нелепых положений?
Где глицерин – для слёз, где для сожженья —
афиш обрывки, мебельный утиль?

Ну, что у нас? Трагедия опять?
Где чашка с чаем (это чаша с ядом)?
Колье (стекляшки) где-то было рядом…
Так… брови удивленно приподнять…

Ну, что в репертуаре? Погасил
помощник режиссера свет в гримерной.
Где рампа – там любая роль бесспорна.
А вот себя опять сыграть нет сил…

*****

Ход времени так мягок, так не слышен —
Но в тишине его уютной не до сна:
Порывом ветра пробежит по крышам
Последний вечер февраля. За ним – ВЕСНА

*****

…А что я знаю о любви?

Что можно, нежностью обвив,
смотреть в родимые глаза,
бояться главное сказать,
а не сказать — ещё страшней?
Что боль твоя болит во мне?
Что счастье — у плиты стоять?
Что радость радостней — твоя?
Что с благодарностью к судьбе
встречать рассвет лицом к тебе —
есть величайшая награда?
Что о любви ещё знать надо?..

…Когда морозный свет луны
мне заменяет сон и сны,
когда гуденья старых труб
ждёшь как будильник поутру,
когда о главном не узнал,
когда так много лиц у зла,
когда не думать — нету сил,
что ты прощенья не просил —
и не попросишь никогда…
Сочится время как вода
в бессонной тёмной тишине…
Любовь, ты знаешь обо мне?
Что обо мне узнать ты хочешь?
Зачем, за что мне эти ночи?..

****

Сбудется и то, и это —
и не сбудется ничто…
Назовут тебя поэтом —
только это уж потом.

Ты подавишься слезами
и от смеха вдруг умрешь.
Это тоже будет с нами-
если, впрочем, доживешь.

Соберутся поэтессы-
из другого, знать, кружка.
А тебе меж ними тесно,
а тебе тяжка рука —

каменна Его десница,
взор его невыносим…
Девы, полноте тесниться,
попрощаемся засим.

Назови меня Поэтом —
пусть они не позовут.
Не узнаю я об этом.
Поздно. Я останусь. Тут.

07.3. 2019

*****

Стриж стреножен.
Стриж встревожен
Не летается стрижу…
С опереньем тоже сложно.
Крыльям тесно невозможно.
Стриж сидит. И я сижу.

Неумыта. Неодета.
Далеко еще до лета.
Дотянуть бы как-нибудь…
Рано, рано быть полетам.
Голубиным крыт пометом
мой малопонятный путь.

27.03.2019

*****

А что нормально? Быть банальным?
И видеть в луже только лужу?
Поэт в ее кружке хрустальном
увидит небо, звезды дальни,
и свет высокий – тот, что нужен….

А возле дома отчего –
не куст сирени: дерево!
И не осталось ничего
того, что в детстве делано:

ни игр отцовским ножичком
(манящих, но запретных!) там,
ни припадающих ничком
к запрятанным «секретикам»

моих подружек – девочек
(своих уже растят давно)….
Грустить-то, в общем, не о чем:
сложилось-вычтено-равно….

Всё состоялось вроде бы,
и продолженье следует….
Но запах малой родины –
как совестью – по следу ведь…

****

..И над просевшими сугробами,
и над веселыми кустами
во сне моем летали оба мы,
летали… А когда устали,

уселись на березе птицами,
разглядывали пятен блики,
что на коре… Светлели лицами,
и были то не лица — лики…

Тянулись дети к нам ладошками,
и хлеб скользил с озябших пальцев,
и мы с тобой делились крошками…
И не пришла пора печалиться….

Собрать последние рубли
(когда-то будут новые?),
рвануть подальше, на Бали, —
к песку, к волне неоновой,

упиться ароматом трав,
дышать цветком плюмерии,
встречать недушные утра,
купальники примеривать….

Купить у лавочника плод
и съесть под ветхой крышею…
А рубль… Да хоть и не придёт —
а океан услышала!
22.03.2019

*****

Гертруда, глупая, не пей вина!
Не пей, не пей, не искушай судьбину —
хмель бьет по прошлому, не выбивая клина.
Не пей, Гертруда, не увидишь дна….

Гертруда, нужно спать, но нету сна.
Ты вновь считаешь: сто… пятьсот баранов…
Наверно, слишком поздно…. Или рано?
Гертруда, глупая, всему виной — весна!

Гертруда, видишь: день ушёл плохой-
в историю он влип по самы уши.
Сегодня наступает новый — лучший.
Гертруда, дура, не пиши стихов!

23.2- 8.03.2019

*****

Давно-давно мне было 14 лет, я была влюблена в одноклассника (который не знал об этом до момента одной из встреч выпускников нашей школы, когда мы с одноклассниками увиделись, уже будучи родителями 14-15-летних детей, а с кем-то не увиделись, потому что они уже ушли… Я была безответно влюблена- как и положено 14-летней девчонке, я страдала — как и положено в этом нежном возрасте, я была счастлива этим страданием — как и положено всем юным пылко влюбленным. Но в книжках были счастливые финалы, и портфель мне зачем-то носил другой одноклассник, и у него как раз родилась сестренка, и его мама по его просьбе назвала ее Мариной, и было про него- всё равно, а про сестренку — приятно… И была весна, и всё только мечталось, и сочинялись наивные, но нежные стихи… Одно вот нашла вчера. А оно не устарело нисколечко!

Разбежалась весна по улице,
Зазвенела капелью сосулечной…
Ну, давайте, не будем хмуриться,
Впустим в комнату гомон уличный!
Никакой не удержите силою
Неба, солнца , на волю отпущенных!
А весна — как девчонка счастливая,
Как девчонка — с носом веснушчатым!

*****

..Пуанты на надгробии Нижинского…
раскрытый томик на могиле Гейне…
Поддразнивают странными ужимками
фигуры карусельные… И гений

Дали встречает в маленьком музейчике
(Entrez! По акции билет со скидкой!)…
Кот глиняный со взглядом недоверчивым
у входа в мастерскую… И улитки —

в кафе (а не отважиться ль попробовать?)…
И живописец (в будущем великий)
в потертых джинсах и немодной обуви
для вечности холстом спасает лики…

И — взгляд от Сакре-Кер… Фотообоями
лежит Париж… И ароматы марта —
с собой, сердечным стуком с перебоями,
возьму… До возвращения к Монмартру…

М.С.

Хочется такого марта. Очень…

****

…И вплыл-вкатился рыжий апельсин
из рук твоих в мои — так солнце
вплывает из-за рам, из-за гардин
в окно с утра. И клонится

тюльпан, не в силах удержать венца,
раскрыв доверчиво мне сердце…
И эта упоительна ленца,
и выходной… И верится

в волшебно-тихий город для двоих,
в то, что весна придет пораньше…
И светит апельсин из рук твоих
фонариком оранжевым….

Марина Семченко-Шафран

Фотоиллюстрации автора