СОРТИРОВКА: Борис Вольфсон

Я обитаю в мыльном пузыре,
где под его непрочной оболочкой
я сам себе кажусь всего лишь точкой,
нет, косточкой в прозрачной кожуре.

У нас, друзья-поэты, много тем:
вот, например, про осень золотую
свою добавить можно запятую.

Итак, я сочинил венок октав, −
понять бы, для чего он нужен мне.
Однако этот литерный состав
заполнен пассажирами вполне.

Борис Вольфсон: «В декабре 2022 года ростовский поэт Ольга Андреева подстрочно перевела с немецкого двадцать два лирических стихотворения Райнера Марии Рильке и два небольших фрагмента из его произведений в прозе. Мой стихотворный цикл написан по мотивам этих переводов, строчки из которых я использовал в качестве эпиграфов».

Дамоклов меч удерживает нить,
растягиваясь медленно под грузом,
как будто жизнь ползёт под горку юзом
и не желает чуть повременить.

Смирению, о время, научи
и к созерцанью обрати сердца.
Пусть непереводим язык свечи,
дрожащий возле самого лица,

Игра
Здесь правила строги и неизменны,
но принимая их без дураков,
ликует дух, забыв о жизни тленной,
на миг освободившись от оков.

***
Мир разваливается, −
он раздваивается,
и растраивается,
и расстраивается!

Путь в тысячу ли начинаешь всегда с одного,
а первый свой шаг – с полушага, пространство дробя.
Учил Парменид, что вот так-то нельзя никого
и вовсе заставить ходить, в том числе и себя.

А теперь зачехли окуляры Цейса:
то, что ты разглядел, – миражи и ложь, –
и отставь ружьё, во врага не целься:
всё равно в себя попадёшь.