ПОЭЗИЯ

Тоска, в душе скребётся чёрный ворон...
А стану ли я оптимистом? Нет, ведь
когда стакан наполовину полон,
бутылка-то уже пуста на четверть...

Опять вне расстояний и времён,
и паспорт мой на стойке регистрации,
и штампик над страницей занесён -
чуть медлит девушка с аэрофлотской грацией.

В мае 1571 года крымские татары, под предводительством Девлет-Гирея, подходят к Москве. Иван Грозный бросает столицу и бежит в Ростов. Где-то под Ростовом…

Позвольте поохотиться –
ах, за... воспоминаньями...
Наш Театр Драматический
милее прочих был!..

Меня слова уже за душу не берут,
Я стал богат каким-то новым зреньем, 
Когда, - пускай, - все буквы перемрут, -
Не посчитаю это невезеньем.

Какая мощь у неизвестной зелени,
Когда её невероятный цвет
Стремится из асфальтовой расщелины
На Божий свет!

Изумительно-злые грóзы
На осеннем царят пиру.
Что есть дождь, как не наши слёзы,
Испарившиеся в жару?!

Мой бородатый дед
Согласен поиграть.
Меня запрячет плед –
Попробуй отыскать!

Бокал наполнен, чуть дрожит рука,
Чтоб истину в вине не расплескать,
Мы начинаем тост издалека.
Мужчин прошу, подняв бокалы, встать.

Хоть я не молод, даже стар уже,
не смог достичь гармонии с природой:
ведь детство надо сохранять в душе -
ни голова, ни жопа не подходят.