СОРТИРОВКА: поэзия

Чемодан, готовясь в путь,
Широко решил зевнуть.
Проглотил - не сплетни -
Гардероб мой летний!
А потом замками - ЩЁЛК! -
Ну, не чемодан, а волк!

Окно в Судьбу не отворить.

Я обитаю в мыльном пузыре,
где под его непрочной оболочкой
я сам себе кажусь всего лишь точкой,
нет, косточкой в прозрачной кожуре.

Толпа сжигает бело-синий флаг
И упоённо топчет мóгендóвид.
И жаждет крови. Вновь еврейской крови.
И камень в кипу — вновь из-за угла.

Я – Стена. Я стенаний наслушалась вдоволь…
Сколько рук прикасалось к моим вековым валунам!
Сколько горя и слёз – у бездомных, обиженных, вдовых.
А кому рассказать? Только Богу… Да разве он верит словам?

У нас, друзья-поэты, много тем:
вот, например, про осень золотую
свою добавить можно запятую.

Давит, всё больше давит: ты не Давид...
Дело не в том, что не было Голиафа,
даже не в том, что тело не то да вид –
Иерусалим чужой, непонятна Яффа.

 Что, Господи, Тебе Земля?

Заметки о творчестве израильской поэтессы Галины Феликсон

На зябнущий причал с бесспорною приязнью
Последнее тепло шлёт сонная волна,
И прямо в небесах витиеватой вязью
Невидимый мудрец выводит письмена.