ПРОЗА

Лето давно закончилось, но даже по вечерам было так жарко, что в аудиториях Трумэн-колледжа продолжали с остервенением дуть неутомимые кондиционеры, создавая комфорт жаждущим учиться.

Несколько лет назад вроде бы появилась возможность делать то, что всегда хотелось, но не складывалось по разным причинам – писать о театре.

Предложила встретиться в ресторане «Обломов», что на улице 1905 года. — Я не Ротшильд, — уныло пробормотал Кузькин. — Зато я при деньгах. Устроим желудочную фиесту. Как же я обожаю ваш текст!

На детской площадке старшее поколение выгуливало младшее. Самой аристократичной была дама в белом. Аристократично протирая белыми салфетками качели-карусели, она вносила вклад в чистоту среды, окружающей самое дорогое.

Когда-то я работал школьным учителем – в селе за Волгой. Интересно, что когда говорят «за Волгой», обычно подразумевают менее цивилизованный берег.

В видоискателе моей видеокамеры – кусок пляжа, на котором восседает скульптор Жан Филипп Пэктон-Гарсия. Он в яркой жёлтой безрукавке, мешковатых бермудах с обширными накладными карманами...

В тринадцать лет я «достал» в библиотеке запредельно дефицитную книгу о мушкетерах классного писателя Александра Дюма. Очередь на нее занял у меня Гриша – старший брат Лени Гросмана.

К 21 марта - Всемирному дню поэзии.

Колыма-то умерла странным образом, – рассказывал про погибшую собаку сторож Фёдор с Украины, нанятый Константином для охраны пустующего дома, – то ли её кто дразнил, то ли от голода сиганула через забор.

(Глава из романа «Женщина в свободном пространстве»)