ПОЭЗИЯ

На излете весны, на пороге лета
Ночь свежа, а день, 
как дракон, 
пышет жаром.

В твоё святилище не вхожа
Ни ночью, ни средь бела дня.
Ни на кого я не похожа –
Попробуй отыщи меня!

На мягкой черной бархатной подложке
лежат они, чуть потускнев от времени,
из мельхиора простенькие ложки
для чая. Прикасаюсь неуверенно

Боюсь не смерти, но – посмертной славы.
Какой уж там кладбищенский уют,
когда тебя – налево и направо –
цитируют и переиздают?

Не суетится пёс и не торопит время -
достоинство храня, спокойно ждёт,
И, глядя на него, я начинаю верить,
что год собаки - не собачий год.

Строка. За ней ещё строка
Бежит к истоку или к устью,
И наполняется река
То радостью моей, то грустью.

Как нежно, милая, твоё дыханье,
всегда ты излучаешь свет живой,
но Боже, как мне хочется порой
короткое устроить замыканье!

Все женятся на девушках хороших,
Интеллигентных нежных незабудках.
Проходит время - жёны их похожи
На фурий, исступлённых злючек жутких.

Поэма по мотивам "Коэлет" (экклезиаст у христиан)

А на праздничек — клеёнка
В мелкий синенький цветочек.
Выпивает почтальонка
За здоровье бедных дочек.