ПОЭЗИЯ

Мой Боливар с растрёпанною гривой..
Ещё вчера едва скрывал азарт:
копытом бил, по-юному игриво
брыкался и заглядывал в глаза.

Вечером синим под синею мглой
Высветить надо
Что обернулось синей золой
В топке заката.

Без оптимизма я смотрю вперёд
и вижу там сухое дно колодца.
Да, красота, возможно, мир спасёт,
но вот сама... Боюсь, что не спасётся.

В этом августе исполняется двадцать лет с тех пор, как моя мама родилась во второй раз.

 Себя Сосулька сильно уважала,
 Поскольку лихо Солнце отражала.
 Она сияла россыпью огней,
 И все в округе любовались ей.

Жила огромная душа
В одном обычном теле.
Она дарить себя могла
И быть полезной в деле.

Вначале – бесконечность пустоты.
Безмолвия безрадостный покой.
Застыли над бездонной темнотой
Тумана пряди, свитые в жгуты.

Внезапное июльское тепло,
Хотя лишь десять дней —
Как вскрылись почки.
И улицу промыло, как стекло,
И всё короче приходили ночки.

Актриса возвращается домой,
цикады августа, изъян текущей роли,
спектакль удался, и лишь герой
в который раз добавил к её боли.

Сегодня – сорок дней,
как нет
тебя со мною.
Этот свет
отличен от того лишь тенью