ПОЭЗИЯ

Без оптимизма я смотрю вперёд
и вижу там сухое дно колодца.
Да, красота, возможно, мир спасёт,
но вот сама... Боюсь, что не спасётся.

В этом августе исполняется двадцать лет с тех пор, как моя мама родилась во второй раз.

 Себя Сосулька сильно уважала,
 Поскольку лихо Солнце отражала.
 Она сияла россыпью огней,
 И все в округе любовались ей.

Жила огромная душа
В одном обычном теле.
Она дарить себя могла
И быть полезной в деле.

Вначале – бесконечность пустоты.
Безмолвия безрадостный покой.
Застыли над бездонной темнотой
Тумана пряди, свитые в жгуты.

Внезапное июльское тепло,
Хотя лишь десять дней —
Как вскрылись почки.
И улицу промыло, как стекло,
И всё короче приходили ночки.

Актриса возвращается домой,
цикады августа, изъян текущей роли,
спектакль удался, и лишь герой
в который раз добавил к её боли.

Сегодня – сорок дней,
как нет
тебя со мною.
Этот свет
отличен от того лишь тенью

Я раб любви, в твоей тени стою,
От горьких мыслей быстро устаю.
Но с глаз твоих не сходит пелена,
А я тебя вновь упустить рискую,
Как видно, зря в сознании рисую,
Что ты… Ну хоть немного… влюблена.

Мы на банальности порою падки,
ведь стоящих идей всегда есть дефицит,
а в женщине нет никакой загадки,
и каждый импотент вам это подтвердит.