ПРОИЗВЕДЕНИЯ

R не сетует на своё малописание. Это для него отрадно, даже если это только исписанные листки бумаги, эфемерные, куда-то улетающие. R пишет в память маленьких, слабых надежд и иллюзий, — им хотелось жить, но случилось другое.

Девочка сидела за столом, болтала ногами и грызла яблоко. В съёмках был перерыв – устанавливали экраны и свет, двигали их под разными углами, ловили отражения. Она ждала, ела яблоки, посматривала в книжку, скучала.

С воспитательницей детсада Кэролайн случилась беда. Её – подло, мерзко, ни за что – обвинили в сексуальных домогательствах к четырёхлетнему ребёнку.

Мы сидим с ним в небольшой пивнушке – это будка и четыре столика, врытых в землю под открытым небом Севастопольского парка. – Я никогда не женюсь на женщине, которая не догоняет рок-музыку, – изрекает рыжий Боб.

Начнём заканчивать начатое с самого начала. А где начало? — R потерял… И не знает… А самое страшное — это те, кто всё знают и ещё верят в это. А R не знает.

Вечером Город совсем не такой, как днем. Он гораздо лучше. Темнота ложится на него, как плотная вуаль на лицо немолодой женщины, скрывая рытвины дорог, дряблость стареющей кожи разбитых тротуаров. Свет фонарей, бриллианты витрин магазинов, блестящие пули машин, ...

Я, Гусев Б. С., родился в тихом и зелёном городе Москва в 60-х годах прошлого века, где и живу почти в центре по индексу 105043. Уточнить дату рождения можно у моего нынешнего работодателя, директора всего общепита в кафе «Урюк», ...

Одного из моих учеников звали Коннор. Его привели в середине года. Папа – крупная шишка в Exxon Mobil. Мама, естественно, домохозяйка. Пацан оказался слегка тормозной. Тихий, молчаливый. Безучастный ко всему. Одноклассники иногда его дразнили. Коннор реагировал вяло.

Сегодня пустынно здесь: суббота. Евреи сегодня должны думать о вечности, прогнав суету. На тротуар падает тихо снег. Прохожие редки, они не успевают — как в будни — превратить снег в хлюпающее месиво. Тепло. И милиционер у консульства не прячется в будку.

Когда меня просят рассказать смешной случай из жизни журналиста, мне вспоминается пресс-конференция президента Франции Миттерана в Ташкенте в начале девяностых.