СОРТИРОВКА: поэзия

Алеет небо на пороге.
Не от зари. Оно в крови
Ассоль, лежащей на дороге,
Своё дитя рукой обвив.

Развевались знамёна в канун Первомая,
Достиженья труда сказку делали былью,
А зека шли и шли по колымскому краю,
Становясь неприметною лагерной пылью.

В мире кончается кислород
здравого смысла, тепла, любви,
правды…. Не вызреет сбитый плод,
и задохнётся, кто не привит

На этом дальнем берегу,
где вал Атлантики негневный,
как мало сделать я могу,
когда война, как боль в мозгу,
как камень в полости душевной,
присутствует внутри меня;

Война случилась в феврале,
И, без предела,
Страна горела, вся в золе,
Страна горела.

Так и живем. А что нам еще остается? Сердце болит войной – той, далекой и здешнею, нашей. Новости утром и вечером, перед едой, полною чашей. Проходят с трудом. Вот ведь блажен, кто курит. Всем прочим – глотайте свой кофе. Поможет не очень и все же, из опыта: горький горячий лучше, чем сладкий со сливками. Впрочем, у каждого свой. Ты только не стой. Жизнь не стоит от слова горит. Попробуй уйти в быт.

Слова исчезли,
а ведь были, были…
Ушли в песок, суглинок, чернозём,
в горячий пепел, в свежие могилы,
чтоб стать однажды плотью и огнём.

Мама папе (ах, как мило!)
Черепаший суп сварила.
Папа в дом войдёт и ахнет —
Ах, как вкусно черепахнет!

У края бездны
У края бездны Украина,
Где тьма и мгла,
Сжимая меч, стоит, едина,
Средь моря зла.

Может, в Прохлополе, может, в Склевале,
Может, невесть еще где,
Надобно было случиться беде:
Волки на город напали.