СОРТИРОВКА: поэзия

Когда рушится дом, его не удержать руками.

Вот так всё будет развиваться:
придёт к народам счастье навсегда,
восторжествует в мире братство,
и тут же в кране кончится вода.

Жара  закончилась, и свечи сентября
Краснеют где попало, их  заря
Обламывает каждым божьим утром.
Ещё роса жемчужным перламутром,
Но ухищренья все эти зазря.

Сквозь печаль

Чемодан, готовясь в путь,
Широко решил зевнуть.
Проглотил - не сплетни -
Гардероб мой летний!
А потом замками - ЩЁЛК! -
Ну, не чемодан, а волк!

Окно в Судьбу не отворить.

Я обитаю в мыльном пузыре,
где под его непрочной оболочкой
я сам себе кажусь всего лишь точкой,
нет, косточкой в прозрачной кожуре.

Толпа сжигает бело-синий флаг
И упоённо топчет мóгендóвид.
И жаждет крови. Вновь еврейской крови.
И камень в кипу — вновь из-за угла.

Я – Стена. Я стенаний наслушалась вдоволь…
Сколько рук прикасалось к моим вековым валунам!
Сколько горя и слёз – у бездомных, обиженных, вдовых.
А кому рассказать? Только Богу… Да разве он верит словам?

У нас, друзья-поэты, много тем:
вот, например, про осень золотую
свою добавить можно запятую.