Андрей Сутоцкий | Не в этот раз

Об авторе

Родился я на Кольском Севере России в 1964 году. Робкие упражнения в изящной словесности датирую началом 70-х. В разные годы публиковался в газетах, журналах, альманахах. В 2019 году в свет вышел мой новый сборник стихов – «Моя неправильная правда». В настоящее время проживаю в Великом Новгороде.

НЕ В ЭТОТ РАЗ

ВЕСНА В СТАРОМ ГОРОДЕ

(апрельский этюд)

От суеты к периферии
Нисходит тропки бахрома.
Под сладкий ход часов старинных,
Насторожённо задремав,
Стоят апрельские деревья.
В набухших почках зреет май…
А старики больны мигренью,
Весну ослабли понимать.
Они бубнят свои молитвы,
От солнца прячась по церквям.
И дела нет им до нехитрых
Задорных песен воробья.
А в окнах низких двухэтажек,
Где вьются саженцы для дач,
Выводят котики протяжно
Любовь похожую на плач.
Но будто радости не видя,
Блуждают тени во дворах…
Копя на власть свои обиды,
Преодолеть не может страх
Сутулый тип. Но без улыбок
Весенний день к душе не льнёт.
И слышу я, как кто-то хрипло
Перевирает анекдот.
И лишь надменные бояре,
Навозводившие дворцов,
Опять в счастливчиков играют
И… есть на что, в конце концов…
Им есть на что приободряться
И чем на пальчиках блистать…
…и чувства пыльные томятся
В глухих комодах, перестав
Быть настоящими. Ещё бы!
Но вместе с тем, я не в тоске.
Вот жизнь бы только не прощёлкать,
В малозначительном броске.
Но мой апрель – всему подарок,
Без предпочтений и вранья.
Здесь, в старом городе, недаром
Свою весну встречаю я.
Дыши и ты, пока возможно,
Пьянящей магией весны,
Ведь в этих формулах несложных
Все неизвестные ясны.

КОГДА В ТЕБЕ Я ВИЖУ ПЕРЕМЕНЫ

Когда в тебе я вижу перемены,
То ухожу в тенистые сады,
Где, вдохновляясь тайной Мельпомены,
Совсем иною видишься мне ты.
Я там играю странные спектакли,
Придумывая акты на лету…
А что мне делать, собственно, не так ли,
Когда меня имеешь ты в виду?
Но все соотношенья не настроить
На ту волну, какую б я хотел.
И потому, наверное, не стоит
Искать в любви сомнительный предел.
В моём саду, скучая на скамейке,
Я стану мудрым, встану и… уйду
По узкой тропке, хитростью в идейку
И не играя, счастье обрету.

ИДТИ И ВИДЕТЬ

Проверен на неудачи
Десятками скорых лет,
Идёт повзрослевший мальчик,
Не видя окружный бред.
Он выше приобретений,
Что можно пощупать, впав
В отброшенный образ тени,
В отсутствии личных прав.
Он смотрит на мир – по ходу,
Исполненный нужных чувств,
Стыдясь своего народа,
Прозревшего на «чуть-чуть»
(в похожести устремлений,
торопятся мертвецы
к бетонным своим селеньям,
простёртым во все концы).
Пахучий июльский воздух
Идущему – в добрый час!..
Ирисы, петуньи, розы
Нисходят к нему с террас…
Транзитным своим маршрутом,
Свернув на бульвар цветов,
Он верит в правдивость утра,
Но только не в бой часов,
Но только не в эти лица
С гуашью остывших глаз…
А время горит, дымится,
Но… не обжигает нас.

НЕ В ЭТОТ РАЗ

А в городе просто идёт дождь,
Триолями капель стучит, стучит,
На тёплый асфальт нанося чертёж,
Похожий на небо, чей серый вид
Вгоняет в унынье. И как всегда,
Стремясь подпитаться от этих струй,
Тихонько вращая колки гитар,
Творцы начинают свою игру.
Но мне в этом творчестве места нет.
Спонтанен и волен мой дирижёр.
И вот уже мнёт в кулаке поэт
Дождливой тональности «ля-минор».
И хочется грянуть мажорным «А-А-АХ!!!..»,
И… плясом, в кадриль, развернув гармонь,
Чтоб пальцы, скучающие на ладах,
Пустились по кнопкам, как резвый конь!..
Посмотрим тогда, что ответит дождь…
«Пардон»?, «Я ошибся»?, «Сейчас-сейчас…»?..
Но дождь, доброй сотней унылых рож,
Меня убеждает: «Не в этот раз…»

* * *

Я лежу на раскладушке под берёзою в июле.
В листьях бронзово-зелёных солнце раннее живёт.
А вокруг мелькают птицы – настоящие певуньи.
И комарик не кусает, мошкара не достаёт.
И не верится, что где-то громыхает канонада,
Просыпается торнадо, погибают города…
И жужжит мне шмель на ухо: «Отдыхай, старик… Не надо
Раздраж-ж-жать себя тревогой, так как радость – не беда»
Слева — плюхаются волны, справа – сена стог высокий.
Пахнет клевером и мятой, да виолой голубой.
Но шуршит с особой грустью нам в ответ треста-осока,
Что и радость в этом мире перемешана с войной;
Что пройдёт ещё мгновенье и сиреневые тучи
Запоют холодным громом, отливая изнутри
Сверхбезудержным желаньем, предложив на всякий случай
Скрыться в доме поскорее и с грозою не хитрить.
Но не хочется мне верить ни в грозу, ни в эти тучи.
Я лежу на раскладушке под берёзою в тени
И, в итоге заключаю, что мне здесь гораздо лучше,
И меня не напугать им аллегорией войны.

НА БЕРЕГУ

А волна набежит и… откатится,
Набежит и… опять назад.
Всё пройдёт, ничего не останется:
Ни отцветших картин, ни дат.
Что гудишь, планетарный боулинг?
Слишком тесно твоим шарам?
Так столкнуться они, тем более,
Что, по правде сказать, пора.
Загостились мы что-то, граждане,
Бесполезно топча пути.
А ведь надо нам всем и каждому
Просветление обрести.
Но природа не может эрами
О прозренье напоминать,
Усыпать нам дорогу перлами
Да ответного блага ждать.
У неё, у природы, в общем то,
Тоже сроки и циклы есть.
Но вожди что парят над площадью,
Отдают не природе честь.
Отдают они честь Фантазии
И послушным её рабам,
Рычажками гремя унитазными,
Отправляя природу в спам.
А волна набежит и… откатится,
Набежит и… опять назад
Каракатицей чёрною пятится
И…Архангелы в небе трубят.

* * *

По полю шёл кудлатый странник,
Голодный, мокрый и больной.
Он нёс букетик расставаний
И солнце с летней тишиной.
Сходились облаком туманы,
Играли с холодом ветра,
Влетая в полые карманы
Больного странника. «Пора-а-а!..», —
Кричал он в медленное небо…
А в серо-синей высоте
Летела царственная лебедь,
Маня крылом своих детей.
Но лес ещё дышал зелёным,
Хоть постарел и был тяжёл.
И вместе с лесом, белым лёном
Седело время. Странник шёл.
— Эй, кто ты, друг, — его спросили, —
Откель шагаешь и куда?..
— Да, Август он, такой красивый, —
Шурша, ответили осины, —
— Идёт пока хватает силы
И… переходит в холода.

НЕ ВИДЕТЬ МИР

Не видеть мир и не пытаться видеть,
Попинывая глобус так и сяк…
Зачем живёшь, судьбы своей водитель,
Попав опять по глупости впросак?..
Кружить с антенкой… скучно до блевоты,
Ловить волну и тупо ей внимать.
А смысл то во взгляде. Правда, вот он…
Осталось только зеркало достать.
Включи мозги, не парься на подсказках.
Ты разобраться должен в этом сам.
Иль ты не той фортуною обласкан,
Чтоб вспоминать ещё про небеса?..
Я удивлён, что вас ужасно много
И все вы – люди, господи прости.
Не видеть мир (о, как это жестоко!..)
И быть себе помехой на пути.

ВЕЧЕРНИЙ ЭТЮД. АВГУСТ.

Ну, наконец-то!.. Первый ясный вечер.
Сидит за тюлем розовый кузнечик,
Глядит заворожено на закат,
Вернувшемуся лету очень рад.
И тишина. Безветренная тишь.
Кругом покой, куда не поглядишь.
Воспрял кипрей, верхушками маяча,
Ещё цветёт, ещё чего-то значит…
И даже стог соломы стал пушист.
За стогом ворон топчется, фашист.
В кустах – сорока, будто онемела,
Сидит одна, забыла, что хотела.
А вот и утки медленно плывут,
Озёрный холод ластами гребут,
Но аккуратно, чтобы не вспугнуть
Уснувший ветер, прекративший дуть.

Андрей Сутоцкий