«Новый Континент» Американский литературно-художественный альманах на русском языке
Родилась в Сибири (г.Тюмень). Изучала романские языки в Санкт-Петербургском государств
МИХАИЛ ЛЕЦКИН. СОНЕТЫ
Переводы с украинского Светланы Шаталовой
СОНЕТ
В висячих тех садах Семирамиды
висел я не один десяток лет
и подхватил какие-то флюиды —
мне до сих пор, увы, покоя нет.
Ах, как же вы стройны, кариатиды!
Не сдержат мой полёт ни солнца свет,
ни остров Крит — его чудесны виды —
ни Миноса обильнейший обед.
Но может и античность надоесть,
в ней тайная беда, похоже, есть,
никак не избежать её напасти.
И Сциллу, и Харибду ты забудь,
на наше небо глянь — увидишь путь
простого нашего, земного счастья.
ВСЕМУ СВОЙ СРОК
Красивый жёлтый лист слетел
на куст калины ярко-красный.
Нашёл покой он ежечасный
от скучных и нехитрых дел.
Он, пышный, в цвете заблестел
и жить планирует прекрасно,
царя средь жухлых трав несчастных —
совсем не плох такой удел!
Не знает золотистый лист,
что грохот гроз и ветра свист
придут — и песня будет спета.
Всему есть сроки и сюжеты
для книги судеб горьких строк.
И для снегов подходит срок…
ВЕСЕННИЙ СНЕГ
И вновь на землю снег упал
из белых лепестков черешни.
К ногам ложился он неспешно
и лишь деревья задевал.
И мир он снова покрывал
какой-то чистотой нездешней,
пришедшей то ль из мглы кромешной,
то ль из Начала всех начал.
Весенний снег в жару не тает.
Он безопасность обретает.
Но, к сожаленью, жизнь сама
не застрахована от смерти,
и в ветрогонной круговерти
снег прочь уйдёт, как и зима.
БЫЛИНКА
Есть в любви соблазн, — но и мученье.
Как по лезвию, по ней иду.
А сирень цветёт… И, как в бреду,
сердце — против разума, в смятенье.
Трезво думать лень, хоть на беду,
коли в рёбрах — стук сердцебиенья…
И для той дилеммы не найду
никакого верного решенья.
И соблазн, и риск я знал на вкус,
в пору, что чубат был и безус.
Как бороться с этим, я не знал.
Выбирай — природы ли дорога,
или предостереженье Бога…
Я ж — былинка между двух начал…
СОНЕТ
Белеют цветы, как сугробы.
Скучает трава по косе.
Собаки залаяли, чтобы
коты растревожились все.
То солнце, то дождик, то оба.
Не сядешь на лавку – в росе…
Прошла молодая особа
В мистической юной красе.
А Завтра придёт непременно.
Всё будет почти неизменно.
И буду я в небо глядеть,
ждать солнца, дождя (или снега?).
Ты не прерывай только бега,
ты, жизнь, продолжайся и впредь!
В НАЧАЛЕ ВСЕГО
Люблю я плетенье словес,
алмазные их переливы.
Я стал в том плетенье счастливым —
так можно расти до небес.
В них нежности, страсти извивы,
а также размеренность месс,
в них самый новейший прогресс
и прошлых столетий мотивы.
Я весь растворяюсь в словах,
в них — радость моя и мой страх,
и крыл вдохновения взмах…
Есть смысл в матерьяльных делах.
Пред Словом замру, веря: Слово
в начале всего остального!
ВОЗМОЖНО
Возможно … а возможно, всё возможно?
(Иль, может, это всё — игра ума?)
Идёт же вслед за осенью зима,
и мы вещаем: «Это непреложно!».
Возможно, мы смогли бы осторожно
здесь, в мире задержаться — ведь сама
действительность — что лето, что зима —
счастливый миг небытия… Как сложно!
Возможно, и любовь живёт в астрале
и прилетает к нам во всей красе,
чтобы сердца её своей считали?
Возможно всё… и невозможно тоже…
Вселенский ветер радость нам умножит
и красотой наполнит дали все.
ПОДДЕРЖИ МЕНЯ, ЮНОСТЬ!
О юность неотступная моя!..
Я чувствую: ты просто вездесуща.
Ушла в былое лет прожитых гуща —
а всё ж я слышу трели соловья.
О юность, ты не бросила меня!..
Во мне — напев поэзии, растущей
среди кастальских муз в тех райских кущах,
где ключ волшебный пенится, звеня.
В стихах — моя любовь, моя надежда
последняя и вечная — жива.
Я не хочу в грядущее смотреть.
Коль есть она — и я живу, как прежде.
И я не стар, и молоды слова.
О, Юность! Не покинь меня и впредь!
В БЕССМЕРТЬЕ Я ГЛЯЖУ…
От Божьих знаков, право, не уйти.
Не я тут первый. Не последний тоже.
В бессмертье я гляжу — сомненье гложет:
один, среди предчувствий на пути…
Так что ж, мурашка, хочешь обрести?
Ползя в грязи, в нирване скрыться сможешь?
Не лучше ль уповать, что Бог поможет,
молиться, чтобы света луч найти?
Нет, жить, как и живётся, будет лучше.
Лишь в паузе незваных мыслей слушай
живое сердце, что нежнее шёлка…
Пусть множится грядущего росток —
он помогает не впадать мне в шок,
смотрясь в алмаз, разбитый на осколки.
БОЖЕСТВЕННЫЙ ДАР
Чудесная есть в сeрдце глубина,
вернее даже — бездна, без сомнений —
что силою чарующей полна
и выше модных всех нововведений.
Ни илом не покроется она,
ни коркой лет, потерянных мгновений…
Царит там веки вечные весна
и колокольный звон звучит весенний.
А коль в себе заметишь этот ил —
старайся отскрести что было сил,
до блеска, до кристальной чистоты…
Иначе потерять рискуешь ты
дар Бога! Никуда тебе не деться —
храни же этот дар великий – сердце!
В КОТОРЫЙ РАЗ
Что ж, грехи есть грехи. Были слёзы. Всё было.
И словá уже сказаны — с болью и без.
Я грешил перед теми, чей образ размыло
в синеве… А простят ли? .. Так нет SMS…
Видно, в Божьем Завете ответ сохранило
Слово… Только не значится «not» или «yes».
Чувство это мне душу совсем разорило,
разодрало, как чудище злое Лох-Несс…
Что мне делать с собой? Вот вопрос необъятный!
С ним по миру бродить до скончания дней…
Нет решенья ему. Так и длится мой срок.
А Любовь что-то на ухо шепчет невнятно —
я надеюсь, что шёпот тот станет ясней,
и в который уж раз попадусь на крючок…
НА КРОМКЕ
Прожить на свете можно без сонетов
и даже не заметить ничего,
как и без роз, балетов, этикетов —
ну, словом, без красивого всего.
И в царстве денег, тёлок и банкетов
до финиша дотянешь своего —
заглянешь в душу… Всё там без рассветов,
восторга или тени хоть его.
А ты их видел — чудаков, счастливых
от радуг в небе, колосков на нивах,
от рифм, какими радовал сонет…
На кромке ты. Назад дороги нету.
Банкетные друзья исчезли где-то.
Пустой ты. И, наверно, без монет…
ГОРИЗОНТ
Кто к горизонту двигаться захочет?
Однако ж надо. Такова судьба.
Ведь будет без движенья жизнь слаба
и день не отличишь совсем от ночи.
Без горизонта будут слепы очи,
растения не захотят цвести.
Не сможешь поле жизни перейти —
всё голо, пусто, двигаться нет мочи.
Хоть та граница, как известно, мнима —
идёшь ты к той черте неумолимо,
а горизонт всё время убегает.
Остался ты при том же интересе —
нет без него ни города, ни веси.
Без горизонта жизни смысл растает!
Светлана Шаталова