Инна Костяковская. Всё, что касается звуков…

ИСКУССТВО ПОЭТИКИ

Где берега таинственной реки,
Куда стремятся помыслы и чувства,
Где женщины прозрачны и тонки,
Где обитает интерес к искусству
Поэтики. Где нежная рука
Выводит строки – каменные глыбы,
Где мысль всегда настолько глубока,
Что мы её едва понять смогли бы…
Где этот мир? В который так стремлюсь?
Потерян он во времени, в пространстве,
И потому моя понятна грусть
В её таком безумном постоянстве…

ЧИСТЫЙ ЛИСТ

Не верьте белому листу,
манящему простором ночи,
платить за эту чистоту
он вряд ли  вам уполномочен,
он существует только миг –
печальным росчерком и стоном,
а дальше – тлен, забвенье –  крик
в глухой  ночи, в пространстве полом.
Не верьте чистому листку,
обманчива его наука,
о, господи, какая мука
вместить  вселенскую тоску…

ЧИТАТЕЛЮ…

За всё, чем я не стала и не стану,
за радость встреч, за торжество потерь,
за таинство божественного плана,
за запертую на замок чужую дверь,
за всё, что разум создаёт упрямо,
за бестелесный мой упрямый дух,
за всё, чего всегда нам слишком мало,
но что ласкать давно умеет слух,
благодарю!
Я знаю –  мысль одна  нетленна.
А тело –  только оболочка, прах.
Моя Вселенная исчезнет постепенно,
а мысль останется –  стихами на губах.

ПОЭТАМ

Болезнь, крушение, выстрел –
закончен души полёт.
Пока я дышу –  я мыслю,
а, может, наоборот.

Дыханье вливая  в строки
живительных вечных фраз,
уйдём, презирая сроки,
иль сроки презреют нас.

И будет вставать над миром
осенний туман и смог.
Мы  не предавали лиру.
Мы лишь исполняли долг.

***

Слышишь –  крадутся тени по потолку.
Где-то хрипит уставший от жизни бас.
Ластиком время стирает мою строку.
Лениво следит за часами кошачий глаз.
Мысли все реже пылятся в моём столе.
А раньше были  лекарством от разных бед.
Думай о вечности. Просто сиди на игле
Воспоминаний, утрат и былых побед…

***

Говоришь, что мы с тобою лирики,
только я не верю в эту чушь.
Проза жизни в нас –  от слов до мимики
бесприютство одиноких душ.
Заполняли комнату стихами,
словно облаками небосвод
и прогнозы грозные стихали –
от цунами до библейских вод.
Дни промчались как столетья мимо.
Чувства притупились. И перо.
Но не забывает  Коломбина
старого влюблённого Пьеро…

ЧИТАЯ БРОДСКОГО
1

Я вновь с тобой. Наш грустный диалог
Ты не прервёшь ни вздохом и ни криком.
Здесь только я вздыхаю между  строк
О  языке прекрасном и великом.
Я слышу, как скрипучие мосты
Расходятся и сходятся обратно
И мысли, что идут из пустоты
Становятся лишь только им понятны.
О, этот город был тобой любим,
Обласкан и метафорой и звуком,
Ты – был ничей, а город  был  твоим
До шороха, до шепота, до стука…
Вокзалы принимали поезда
И разделяли города и страны,
Тогда не понимал ты, что звезда
Гореть ещё века не перестанет.
И этот свет, который над тобой,
Он до сих пор по улицам струится,
Луну качает вечности прибой
И время замирает на страницах…

2
Чужие  мысли как объятья спрута –
Тебя сжимают в огненных тисках,
И вечное значенье абсолюта
Ты умножаешь на обычный страх
Непонимания. И этот опыт странный
Тебе в который раз мешает жить.
Зализывай отравленные раны!
Назло всему – пытайся  полюбить
Отраву дней, божественный напиток,
Горячий кофе и холодный чай
И белый лист – твоё виденье пыток,
Которые тебя уносят  в рай.
Пусть я давно живу в другом пространстве,
Трехмерный мир так тесен для души.
Лети, душа! Надейся, веруй, странствуй,
Но главное – огня не потуши!
Впитай, душа, чужую боль и мудрость,
Гармонию, неповторимость строк,
Пусть жизнь прожить тебе большая трудность,
Но это твой кармический урок…

***

Всё, что касается звуков приходит не вдруг.
Мир открывается нам постепенно, не сразу.
Шёпот мелодий дождя, этот капельный стук,
ухо воспримет острее, чем видится глазу.
Разными звуками нас заполняет метель.
Где-то   бушуют снега, где-то тихо снежинки ложатся.
Ну, а когда, а когда наступает апрель –
эта смена мелодий для вечных земных декораций.
Всё, что касается звуков –  является свыше…
и заполняет уставшие сердце и душу.
Главное в нас –  не умение слышать.
Главное нам научиться  когда-нибудь  слушать…

Инна Костяковская,
поэт, 
член СП Израиля