Галина ФЕЛИКСОН | Не завидуйте птицам…

Не завидуйте птицам…

КОЛОКОЛА

А над Землёй звонят колокола.
Взлетают звуки к солнцу птичьей стаей,
В лучах горячих льдинками растаяв,
Вниз опадают каплями тепла.

И на Земле такая благодать –
Живи, и пой, и радуйся, как в детстве.
Но зависть человечье гложет сердце –
Так хочется у ближних всё отнять.

И марширует грозно строй солдат.
Гремят мортиры и сверкают шпаги.
Обрывками исчёрканной бумаги
Людские души в небеса летят.

По городам хромая бродит Смерть –
Под мёртвым взглядом кровь заледенеет.
И ничего на свете нет страшнее,
Чем ей в лицо однажды посмотреть.

Над хлебным полем, выжженным до тла
Лишь вороньё снуёт толпой голодной.
Метёт листву сухую вихрь холодный.
А над Землёй звонят колокола…

ГОРОД ДЕТСТВА

Я от тебя не отрекусь,
Мой город – боль моя и сладость,
Коротких снов шальная радость
И яви призрачная грусть.
Воспоминаний не стереть.
И памяти святая милость,
Разрушив лет сухую твердь,
Блестящим шёлком заструилась.
Сквозь расстоянье двух морей
Дрожит слезинкой на реснице
Мой город детства – мир теней:
Несуществующие лица
Былых времён, минувших дней.
Ах, эти шумные дворы,
Где неразрывно, как объятья,
Смешались клятвы и проклятья
Под плач и крики детворы.
Мой город – чуть провинциальный!
Твой облик яркий, колоритный,
Весёлый, солнечный, скандальный,
Твой юмор острый, взгляд открытый,
И смех, приправленный печалью,
И необычный твой язык –
Всё, чем ты был так знаменит.
Подобно карте, разлинован
Старинных улиц чёткий строй
И гордый Дюк в венце лавровом.
Укрыт туманной пеленой.
Но что же сделали с тобой?
Весь исковеркан, размалёван,
В колпак обряжен шутовской
И, словно кандалами, скован
Угрюмой серой нищетой.
Мой город, некогда великий,
Блиставший дивной красотой,
Ответь, где твой парад былой?
Под балаганной мишурой
Домов разрушенные лики.
Где мрамор лестниц с фонарями,
Подъезды пышные со львами?
Повсюду трещины и грязь.
Исчезли стройные колонны
И величавые фронтоны.
И осыпается слезами
Карнизов каменная вязь.
В затихших вымерших дворах
Средь стёкол выбитых и хлама
Сидят бомжи на сквозняках –
Дрожат из пластика стаканы
В немытых сморщенных руках.
А за ближайшим поворотом
Жизнь плещет, катится волной –
Беспечной, яростной, хмельной,
Крикливой, пёстрой, беззаботной.
Клубится человечья гуща.
Ни лиц, ни взглядов – ничего:
Бездумной плоти торжество –
Жующей, пьющей и снующей.
Из жёлтых пастей ресторанов –
Визгливый хохот пьяных дам
Да песни с матом пополам
Под перекаты барабана.
Но, тьму на части разрывая,
Бездомных псов голодный вой
Звенит отчаянной тоской,
Как будто город, умирая,
Навек прощается со мной.
Не умирай, мой город милый!
Проснись, воскресни, оживи!
Моей любви великой силой
Себя, как солнцем, напои.
Но всё – слова. Мне не дано
Твоё увидеть воскрешенье.
И ты останешься виденьем
Моих коротких детских снов.
Моя лукавая Одесса –
Поэтов дом и моряков
Из рваной времени завесы
Встаёт, как луч из облаков.
В снах, только в снах опять каштаны
Роняют снежные цветы,
Плывёт акаций запах пряный
И тополиный пух летит
Между дворцов, мостов, фонтанов.
И мудрый взор кариатид
Глядит на город умилённо.
И, напоённый зноем сонным,
Покой над городом царит.
На пылью тронутых ступенях
Усталой памяти моей
Живут изломанные тени
Всех, кто прошёл по узкой сцене
Ушедших лет, далёких дней.
О, город детства – боль и грусть,
Души тоскующей столица,
Я от тебя не отрекусь.
И только одного боюсь,
Что ты мне перестанешь сниться.

МОРСКИЕ КОНИ

Полнолунье. Море. Полночь.
Шорох. Плеск. Накат волны.
Из воды выходят кони,
Белой пеной рождены –

Полны силы и отваги,
Шеи гибкие круты,
Как серебряные флаги,
Вьются гривы и хвосты.

Тихим ржаньем ветру вторя,
Разорвав узду теней,
Убегает прочь от моря
Табунок морских коней

Побродить по травам сочным,
Всласть испить воды речной,
Отдохнуть в прохладной роще,
Переждав полдневный зной.

Но блеснёт на горизонте
Ярким бликом новый день,
И растают чудо-кони
Будто пена, словно тень.

За густыми облаками
Спрячет тонкий лик луна.
Ветер волны бьёт о камни.
Солнце. Море. Тишина.

ЛЕТУЧИЙ ГОЛЛАНДЕЦ

Вьётся дней паутина.
Воет буря в снастях.
И скользит бригантина
На высоких волнах.

Время мчит по спирали,
Мир меняя в пути.
Но «Летучий голландец»
Сквозь столетья летит.

Ветер треплет на мачтах
Над кипеньем воды
Белый парус удачи,
Чёрный вымпел беды.

А на палубе мокрой
Чуть видны сквозь туман
Три десятка матросов
И лихой капитан.

Мы несёмся по кругу
В свете дня и во мгле.
Никогда наше судно
Не пристанет к земле.

Наши души в смятенье:
Где желанный конец?
Нет от жизни спасенья
Для заблудших сердец.

Мы устали, как черти,
От мелькания дней.
Нет прощенья у смерти
Для пропащих парней.

Не затопит нас ветер.
Нас не смоет волной.
Между жизнью и смертью
Нам блуждать суждено.

Будет в вечности мчаться,
Чуть касаясь воды,
Белый парус удачи,
Чёрный вымпел беды.

МОРСКИЕ ЗАРИСОВКИ

Море малахитовое
Камешки прибрежные
То грызет неистово,
То щекочет нежно.

Солнечные зайчики
В тёмных волнах кружатся.
Шелестит по галечке
Пенистое кружевце.

Над водою смятою
Ветреными ветрами
Облака, как ватные,
Проплывают медленно.
Мчатся яхты белые,
Человечки – точечки.
Если смотришь с берега,
Романтично очень.

Качает ветер северный
Над морем тучи серые.
А волны очумелые
Барашки гонят белые.

И долгих ливней пряжа
Висит над мокрым пляжем.
Какая пакость это,
Когда уходит лето…

* * *

Не завидуйте птицам, когда в облаках
Лёгкой стайкой кружат, разрезая крылами
Синеву. На минуту подумайте сами,
Что такое полёт? Это труд, это страх.

Осень жёлтые листья небрежно метёт.
Листья тихо шуршат. Им не больно, поверьте.
Беззащитные птицы играют со смертью
На пути постоянном в веках дважды в год.

Не завидуйте птицам, летящим на юг.
Их с трудом поднимают усталые крылья.
И пушистый комок упадёт от бессилья,
На холодной земле завершая свой круг.

Не завидуйте птицам, летящим домой
Через дали морские и снежные горы.
Их встречают охотников буйные своры,
И спастись невозможно от пули шальной.

Вихри ливнями бьют и ломают крыло.
Окровавлены перья о встречные ветры.
Бесконечна дорога – ни камня, ни ветки,
Чтоб присесть ненадолго, вздохнув тяжело.

Ни еды, ни питья, только шорох волны.
Только соль оседает на клюве и в горле.
Птицы громко кричат от мучительной боли.
Посочувствуйте тем, кто летать рождены.

Не завидуйте птицам…

Галина Феликсон

Фотоиллюстрация Натальи Волковой