Елена Тамаркина | Воспоминания об утраченном

«Воспоминания об утраченном…»

Позвольте поохотиться –
ах, за… воспоминаньями…
Наш Театр Драматический
милее прочих был!..
А Старый мост, что вымощен
надеждами, свиданьями,
заботами и буднями… –
вглубь памяти уплыл…

И всё ж, нет-нет да вспомнится…
Растаявшее месиво
под шинами автобусов,
подошвами сапог…
И то, как было трудно нам…
И то, как было… весело. –
У всех свои мгновения,
что каждый вспомнить смог…

***

моё отраженье
всё больше похоже
на тихую мою бабушку
какой она была прежде
ещё до того
как я повзрослела
её больше нет
я её догоняю…

***

Поломала
птица крылья –
в ясном небе
не летать ей.
Тихо плачет
от бессилья,
от беспомощности
плачет.

Ах, куда ей,
бедной, деться?
Чем кормиться?
Где согреться?
В непогоду
как укрыться?..
Крылья сломаны
у птицы…

ЛОРКА

Вороново крыло волос,
свет агатовых глаз.
Если для Поэта – сбылось,
сбылось – для нас!

…Золото слов обмакнув в кровь,
прямо на белый лист
канте хондо* извечный зов
пролил Поэт, Артист.

Даст ли накалу остыть Поэт,
выплеснув боль, страсть?!
Нет, Пресвятая Дева! Нет!
Петь о них! Петь! – Всласть!

И… – после пули –
из пепельных уст
вырвется, хрипл, тих,
возглас последний:
“Ещё вернусь… –
Мой не закончен стих…” **

____________
*Канте хондо – древнее андалузское пение; см. также лекцию Федерико Гарсиа Лорки: ” …Мы – грустный, замерший народ…”)
**Фраза не является фактом биографии Лорки, выдумка автора.

Маленькая бабушка

В старости у бабушки
не было морщин:
хохотать от радости —
не было причин;

морщиться, хихикая,
тоже не пришлось. —
Ей на долю выпало
много тихих слёз…

Всё грущу по бабушке
маленькой теперь…
Наградила жизнь её
чередой потерь.

Но не стала согнутой
от шитья – спина:
чашу горя полную
выпила она.

А глаза – прекрасными
были много лет!..
Как же долго бабушки
моей тихой нет…

***

Шар огненный всплывает вертикально
над крышами проснувшихся домов.
Смотрю – и понимаю всё… буквально!
И – в лексиконе не хватает слов…

Ну как же! – Столько лет прожить на свете,
и эту жизнь уже как будто знать, –
и вдруг… увидеть мир как только дети
умеют видеть, чувствовать, понять!

***

О любви не пишут для куража
или привлеченья вниманья.
Просто – любят. Издавна. И даже
Чаще – молча. Или – в подсознаньи…

Когда ты…

Когда ты смеёшься, я слышу
тяжесть прошлых десятилетий.
Смеёшься ты редко.

Когда говоришь со мною,
учусь слышать главное
между слов.

Когда ты откидываешь назад голову
и с десяток секунд сидишь неподвижно,
знаю: пора доставать слова прощанья.

***

О да, всегда разумней
промолчать.
Но… Наша жизнь… –
Легко в ней измельчать!

А сердце так вопит,
что меркнет разум.
И я кричу! – И в зыбь
врастаю разом…

Неужто Тьму
хочу перекричать?..
Но силы нет
молчать!

Сыну

Мальчик мой, кровинка дорогая!
Не сердись! – Когда-нибудь поймёшь:
никакая женщина другая
не посмотрит так, когда войдёшь.

И не важно: сутки ли, недели,
мой сыночек, я тебя ждала,
не дождёшься ты, чтоб надоели
мне твои армейские дела!

Мальчик мой… Для всех – уже мужчина…
Я молюсь, чтобы исчезло Зло. –
Мне любая подойдёт причина,
только бы тебе всегда везло.

Седой мальчишка

(Уличная зарисовка: 10 августа 2017. Улица Каценельсон, Бат-Ям)

Идёт седой мальчишка,
везёт свою повозку.
И борода – седая,
и хохолок – седой.

Но видно, что – мальчишка:
шагает он вприпрыжку,
везёт свою повозку
мальчишка с бородой.

***

Опадает листва с деревьев.
Но весной – наливаются почки.
Шевелюра седая редеет…
Но растут – сыновья и дочки…

Так задумано свыше: нет
Конца этой жизни! И снова –
Дышим. Верим. И – пишем!
«Вначале было Слово»…

ЛАНТАНА

Щедра осенняя лантана –
как бодр её упругий крик!
Как – разноцветием, фонтанно –
вдруг озарила этот миг!

Поутру, выбежав из дома –
ах нет, простите! – выходя
из лежбища,.. – раскатов грома
пока не слышу, и дождя

ещё не выпало ни слёзки,
с тех пор, как минуло вчера… –
Пейзаж бат-ямовский, неброский,
мне мил особенно с утра…

И вот, с прогулки возвращаюсь –
меня приветствуют друзья.
Я их цветеньем восхищаюсь:
лантана – это тоже я!

Так юны – листья и соцветья!
А стрелы-стебли так свежи…
Вдруг понимаю: есть – Бессмертье…
Как ни жестоки виражи…

Иллюстрация Радмилы Мардер