Борис ВОЛЬФСОН | Дамоклов меч

ДАМОКЛОВ МЕЧ

Венок сонетов

1.

Дамоклов меч удерживает нить,
растягиваясь медленно под грузом,
как будто жизнь ползёт под горку юзом
и не желает чуть повременить.

Конечно, меч дамоклов – это троп,
метафора, однако же откуда
такое чувство, будто жизнь-паскуда
для нас уже сколачивает гроб?

А небо здесь под вечер цвета беж.
И можно попытаться за рубеж
сбежать, но как расстаться со страною,

к которой ты привязан, как зэка
дамокловой бечёвкой языка?
Натянута она тугой струною.

2.

Натянута она тугой струною,
одной из музыкальнейших шести,
которые не смогут нас спасти
или хотя бы разлучить с виною.

Но как же хорошо они звучат
под трепетными пальцами артиста,
как будто опадает серебристо
на Землю не беда, а звёздный чат,

открывшийся для связи нас и нас
и жертву пригласивший на Парнас,
где ничего не блещет новизною,

но смерти нет, гармония царит,
и Солнце незакатное горит…
Я знаю, что случится со страною.

3.

Я знаю, что случится со страною,
но не со мной. Хотя нам сносу нет,
однако извещает интернет,
что грозен меч, что поздно паранойю

припарками лечить, когда беда
над головой безжалостно нависла,
что страхи обоснованны и смысла
в попытках наших мало, что вода

Летейская грядёт, чтоб смыть волною
и нас, и даже нашу паранойю,
и оборвать натянутую нить…

Бог разума лишает напоследок,
но знаю, что не спасся древний предок,
да и своей судьбы не изменить.

4.

Да, и своей судьбы не изменить,
и не спасти бесхозную махину.
Она-то быть должна, когда я сгину,
но меч – готов ли меч повременить?

Он, падая, не спросит: − Who is Who?
Хотя работа предстоит большая,
нас и домишки наши сокрушая…
Когда? Сейчас решают наверху.

А впрочем, нет, мы сами кузнецы
своей судьбы, но, жалкие слепцы,
мы думаем, что строим парадиз,

привязывая меч тяжёлый к раме
и по оси располагаясь сами…
Бежать – куда? Ни в сторону, ни вниз…

5.

Бежать – куда? Ни в сторону, ни вниз…
Раскачиваясь вроде ванек-встанек,
мы этим не спасаем наш «Титаник»
и отменить не можем эпикриз.

Ну, да, больной пока скорее жив,
но он давно ни жив ни мёртв от страха.
Хотя стопы и отряхнул от праха,
однако путь избрал, который лжив.

Не меч, так айсберг – что-то нас найдёт,
мы сами раскатали голый лёд
и без коньков скользим над краем бездны.

По курсу айсберг, меч над головой.
Хотя всё это с нами не впервой,
попытки увернуться бесполезны.

6.

Попытки увернуться бесполезны,
но всё же попытаемся ещё.
Вооружившись камнем и пращой,
в бой вступим на основе безвозмездной.

В плечах косая, кажется, саже́нь,
высокий рост, зверообразный вид, но
любому совершенно очевидно,
что Голиаф удобная мишень.

Который век сражение идёт,
который век за ним следит народ,
и местный, и совсем уже не местный.

Но чувствуя, что мой противник прав,
и победить обязан Голиаф,
я опускаю занавес железный.

7.

Я опускаю занавес железный.
Я дома, властелин духовных скреп.
Пускай моя духовность ширпотреб,
но ширпотреб удобный и полезный.

Всех не согласных отправляю в бан, −
такие нынче в нашем мире нравы.
Сражений подстрекатели не правы,
а Голиаф – фейсбучный мой дружбан.

В душе ранимый, грозный только с виду,
живёт он, игнорируя обиду,
но схватку мы не повторим на бис.

Однако жизнь не столь уж быстротечна,
а войны продолжаться могут вечно…
И тяжкий меч на ниточке повис.

8.

И тяжкий меч на ниточке повис.
Она крепка, но всё же как-то странно,
и будущее шатко и туманно,
и более похоже на каприз.

Нас стерегут Харибды или Сциллы,
И, нарушая призрачный уют,
свои вопросы сфинксы задают,
летят болезнетворные бациллы.

Столпились гости на пороге ада,
под колпаком идёт олимпиада,
но допинг снова выиграл борьбу.

Бредут, вооружившись, инсургенты,
орудуют враждебные агенты…
Избрали сами мы свою судьбу.

9.

Избрали сами мы свою судьбу
и кое-как дороги замостили.
− Тут дело не в метафорах, а в стиле, −
прокаркает ворона на дубу

или на ели и уронит сыр,
который канет в придорожной яме.
Обиднее всего, что сами, сами
мы сотворили этот новый мир.

Казалось бы, в стране полно сырья,
но больше всевозможного старья,
которое цедит через губу,

роняя сыр и зипуны латая…
Когда б не цепь на дубе том златая,
давно могли бы вылететь в трубу.

10.

Давно могли бы вылететь в трубу,
как газ, который нынче на исходе.
Но снова кавалерия в походе,
и все болты хранят свою резьбу.

Под конский топот проседает степь,
котлы дрожат, но терпят напряженье.
Кто там твердит про наше пораженье,
когда на дубе есть златая цепь?

А птицы ошалелые летят,
и каркать им никак не запретят,
хотя от пара запотели стёкла.

Но кажется, что не спасёт труба,
и ждёт ворон такая же судьба,
как в присказке про цаплю – сохла, мокла…

11.

Как в присказке про цаплю – сохла, мокла,
пока не сдохла, − жалобный итог.
А царь возводит сказочный чертог,
как сообщила мне соседка Фёкла.

У Фёклы в коммуналке потолок
опять залили верхние соседи.
Но Фёкла в доверительной беседе
твердит про то, кто деньги уволок

не лично у неё, а из казны,
и сколь серьёзен градус кривизны,
и как бояре обижают нас.

И кажется, что было так всегда.
Но меч, но лёд, но шалая вода,
но времени критический запас…

12.

Но времени критический запас,
хотя и мал, но есть ещё в копилке,
ещё стволы не превратил в опилки
тот, кто пустил в трубу природный газ.

А мы, мы соблюдаем свой статут.
Империей привыкшие гордиться,
мы не хотим детьми обзаводиться,
однако горы мусора растут.

Но коль на вещи посмотреть иначе,
суммарно мы становимся богаче –
и это подмечает острый глаз.

А от болезней есть у нас вакцинка,
к тому ж запасец олова и цинка
ещё не вышел, есть ещё у нас…

13.

Ещё не вышел, есть ещё у нас
геройский дух, в пороховницах порох
и блеск в глазах, и закрома, в которых
отыщешь всё – и в профиль, и анфас.

А то, что в королевстве есть гнильца,
и кривизна, и защемленье воли,
то это отклонение, не боле,
к тому же воду нам не пить с лица.

И всё же, всё же тикают часы,
фальцет сменяет прежние басы,
былая репутация подмокла.

Стоять устали, хочется в кровать.
Есть время, чтоб проект не закрывать,
но сколько – знает только меч Дамокла!

14.

Но сколько – знает только меч Дамокла.
Качаясь, словно маятник Фуко,
то близко он от нас, то далеко.
Не парится одна соседка Фёкла.

Она уже давно пришла в экстаз
и медным тазом голову прикрыла,
не то чтобы живёт она бескрыло,
но более надеется на таз.

А я уже давно не верю блеску,
смотрю, смотрю с тревогою на леску
и ничего не в силах изменить.

Я знаю, что пробуду в этом клубе,
пока, как золотая цепь на дубе,
Дамоклов меч удерживает нить.

15.

Дамоклов меч удерживает нить.
Натянута она тугой струною.
Я знаю, что случится со страною,
да и своей судьбы не изменить.

Бежать – куда? Ни в сторону, ни вниз…
Попытки увернуться бесполезны.
Я опускаю занавес железный.
И тяжкий меч на ниточке повис.

Избрали сами мы свою судьбу:
давно могли бы вылететь в трубу,
как в присказке про цаплю – сохла, мокла…

Но времени критический запас
ещё не вышел, есть ещё у нас…
Но сколько – знает только меч Дамокла!

25 марта 2021 г., 9-10 февраля 2022 г.

Борис Вольфсон

Иллюстрация Н. Огневой