Александр РАТНЕР | У Бога много не прошу

У Бога много не прошу

В 1944 — начале 1945 годов в Будапеште фашисты свозили евреев к дунайскому берегу, заставляли разуваться, так как туфли в то время были ходовым товаром, и их можно было продать, а затем цепями связывали несчастных между собой и, чтоб сэкономить пули, стреляли в первого, тот падал в реку и увлекал за собой десятки остальных.
В 2005 году в Будапеште был установлен памятник «Туфли на набережной Дуная».

* * *
Смогу представить это я едва ли:
Евреев, научившихся страдать,
На берег пригоняли и снимали
С них обувь, чтоб её потом продать.
Приковывали прочно их друг к другу
И в первого стреляли — остальных
Тащил он ко в всеобщему испугу
В Дунай, который стал могилой их.
А я туда пришёл назло покою,
Не замечая солнечного дня,
Стою на том же месте над рекою
И жду, когда же выстрелят в меня.
И вижу смерти дьявольские дубли:
Евреи снова к берегу бредут,
На нём из чугуна оставив туфли, —
Их больше никогда не продадут.
28. 02. 2023 г

* * *

У Бога много не прошу,
Остерегаясь с ним соседства.
Я в отрешении брожу
По улицам, знакомым с детства.
У них иные имена,
Но я беды не вижу в этом.
Беда другая — что война
В них целится по всем приметам.
Я старожилом числюсь тут,
За сценкою мелькает сценка:
Вот дом мой, школа, институт —
И всё на улице Шевченко.
Я счастлив, что вовеки ей
Иное не дадут названье.
Как по судьбе своей, по ней
Иду с минувшим на свиданье.
Листаю свиток улиц весь,
Читаю переулков сотни.
Я наизусть, до дома, здесь
Всё знаю и до подворотни…
Сирены нестерпимый вой,
Во мрак летят автомобили.
Запоминаю город свой,
Пока его не разбомбили.
24. 03. 2023 г.

* * *

Подальше отойти прохожих просят.
Подъёмный кран торжественно притих.
Настало время — памятники сносят,
А было время — воздвигали их.
Всех это возмущает и тревожит.
Такой-то год. Такого-то числа.
«Я вас люблю, любовь ещё быть может…», —
Вдруг девушка в толпе произнесла.
Но вот они, счастливые моменты:
Накинута петля, раздался хруст,
Кран дёрнулся и под аплодисменты
Сорвал поэта вражеского бюст.
Гол постамент. На нём был Пушкин, Сашка.
Отправиться в музей — его удел…
И только голубь мечется, бедняжка,
Не находя того, на ком сидел.
23. 01. 2023 г.

* * *
Когда рушится дом, его не удержать руками.
Для его жильцов, коим стать суждено убитыми,
Стены бывших квартир вмиг становятся потолками,
А плиты перекрытия — могильными плитами.
Не представляю, что квартиры моей не осталось,
Что я погребён взрывом и ранен или контужен,
Что какой-то слепой осколок прервёт мою старость,
И я не успею доесть подогретый ужин.
Не представляю, что я придавлен обломком дома,
Что слышу где-то вдали рыданья и крики,
Что вижу страницы чужого фотоальбома
И рядом тех, чьи в нём запечатлены лики.
Не представляю, что я кричу, а меня не слышат,
Что я абсолютно бессилен выбраться наружу,
Что вблизи соседи, едва живые, так дышат,
Будто каждый пытается выдуть свою душу.
Но когда от взрыва рухнул дом, всё это представить
Мне пришлось — в нём жил друг мой, и был похож я
На безумца: кричал, звал его, не мог там оставить,
Поменялся б местами, будь на то воля Божья.
И лишь когда достали его из-под чёртова люка,
И по нему, уже мёртвому, скользили лучи рассвета,
Я в айфоне, который оказался в режиме «без звука»,
Увидел пропущенный звонок друга с того света.
28. 01. 2023 г.

* * *

ОККУПАНТАМ

Страна продавшихся поэтов,
По коим плачет Колыма,
Страна вопросов без ответов
И горя, но не от ума.
Ты из себя Бог весть что корчишь,
Однако, судя по войне,
Хоть много хочешь, плохо кончишь,
И будут «Три сестры» «На дне».
Откуда к смерти жажда в каждом? —
Ответь за нелюдей своих,
Страна убийц моих сограждан,
В прицелы видящая их.
Тебя всполоть бы, словно грядку.
Кто из великих протеже
Увидел сослепу загадку
В твоей разгаданной душе?
Кто вообще там видел душу?
Да сотни лет и не спеша,
До ветру ты ходила в стужу —
Тогда и вымерзла душа.
Ты лучше растяни баяны,
Забудь саму себя в гульбе,
Но не дают покоя страны,
Причём соседние, тебе.
Забыта истина простая,
Она гласит; в чужом краю,
Его землёю прирастая,
Ты можешь потерять свою.
Умом нельзя тебя понять,
Нельзя в замер аршином верить,
Твою озлобленную стать
Нещадно нужно только херить.
11. 03. 2023 г.

* * *
Снег шёл всю ночь и первым делом,
Покинув даль и высоту,
Он, словно мелом, крася белым,
Под всем земным подвёл черту.
Мир стал иным, но между прочим
Иным он стал и от войны,
Конец которой мы пророчим,
Не зная всей его цены.
Снег сочинён небесным магом,
И в честь него прервав ночлег,
Я выхожу и первым шагом
Лишаю девственности снег.
А он мне отвечает хрустом,
Как будто сообщает код.
Я ослеплён его искусством
Свой афишировать приход.
В часы небесного набега
Мне б прогуляться по дворам,
Дабы из снега, как из «Лего»,
В любом из них построить храм.
А после, может, улыбнуться,
Взглянув на девушку тайком,
И специально промахнуться
В неё запущенным снежком.
04. 02. 2023 г.

* * *
Предсмертный хрип и страшный вдовий
Крик: «Боже, я теперь одна!»
Огонь и кровь — всё это в слове
Одном вмещаются — «война».
А мне в нём слышится Бетховен,
Слепое видится окно.
Не знаю, может, я виновен
В том, что война случилась, но
Её ускорить окончанье
Бессилен я, будь трижды смел.
И помню давнее молчанье,
Когда от страха онемел.
Потом пришёл в себя и вскоре
Я тем замаливал грехи,
Что у меня в ответ на горе,
Как горлом кровь, пошли стихи.
Я их писал, причём едва ли
Не каждый день. Они на слух
Кому-то силы придавали,
Кому-то поднимали дух.
Я проклинал войну при этом,
И смерти все её — во мне…
Вот только, может быть, поэтом
Я стал благодаря войне.
05. 02. 2023 г.

ПРОЩАЛЬНЫЙ СОНЕТ
памяти Дмитра Павлычко

Учитель мой, мы онемели оба,
Хоть разная у нас молчанья суть.
Я, к сожаленью, не стоял у гроба,
В котором плыли Вы в последний путь.
Но в лучшем мире мы когда-нибудь
Вновь встретимся, и нашей дружбы проба
Не потускнеет, и ничья нас злоба
Не сможет друг от друга отвернуть.
Я, Вашему оставшись верен слову,
Из уст еврейских выдыхаю мову —
Не это ли Вы ждали от меня,
Ученика, но и единоверца,
Живя в котором, как второе сердце,
Не гаснет искра Вашего огня?!
18. 02. 2023 г.

* * *
Я в пути. Мне в течение часа
Нашептал Саваоф пару строф.
Бесконечно читается трасса,
Словно летопись всех катастроф.
Не пугаясь неверного шага,
Ибо знает его наизусть,
Перед нами слепая дворняга
Через трассу несёт свою грусть.
Ну, а мы, невзирая на морось,
Мчимся дальше, да так, что держись.
Но тогда лишь да здравствует скорость,
Если с ней будет здравствовать жизнь,
А навстречу, быстрее Пегаса,
Торопясь вместе с чьей-то судьбой,
Под колёса бросается трасса
И не может покончить с собой.
27. 02. 2023 г

* * *
Война жадна до жертв, она же
Уже их счесть не может даже,
Превысив все свои права.
Вокруг сирены, крики, взрывы,
Одни — мертвы, другие — живы,
Тот — сирота, а та — вдова.
Поэт, хотя он это слышит
И трудно дышит, всё же пишет,
И в ситуации такой,
Он вспомнит чудное мгновенье
И завершит стихотворенье
Великолепною строкой.
Хотя безумная ракета,
Конец обозначая света,
Ещё летит издалека,
Но до неё убьёт поэта
Единственная мысль, что эта —
Его последняя строка.
10. 02. 2023 г.

* * *
Война — беда и, значит, не одна
Приходит, с ней страшнее тишина,
Готовая от взрыва расколоться…
Село во тьме. Там дед, седым-седой,
Наполненное доверху водой
Ведро с луною тащит из колодца.
Он в хату принесёт его, кряхтя,
Осветит лик улыбкой, что дитя,
И руку запустив почти по локоть
В ведро, пошарит пальцами по дну,
Пытаясь вроде выловить луну,
А если не удастся — то потрогать.
Так чуть ли не у смертного одра
Живёт он от ведра и до ведра,
Его святою влагой наполняя.
Дед полуслеп, не слышит ни хрена,
Не знает, что кругом гремит война,
В которой, что ни пуля — то шальная.
И так бы жил в неведении он,
Ходил во тьме колодцу на поклон
И воду набирая ночью грозной,
Не знал ни сном, ни духом о беде
И, как ребёнок, счастлив был воде
Не лунной и не солнечной, а звёздной.
Осколком бомбы ранен был старик,
Он умирал и свой не слышал крик,
А рядом с ним так, будто ей неловко,
Не ведая, что замкнут этот путь,
По ободу ведра ползла чуть-чуть,
Как капля крови, божия коровка.
10. 03. 2022 г.

* * *
Такие наступили времена:
Во всех стихах — за это кто осудит? —
Война. Война. Война. Война. Война.
Но до неё был мир и после будет.
Ну, а пока безумствует она.
Мы к ней взываем: «Сука, что творишь ты?!»
Война. Война. Война. Война. Война.
Будь проклята она, к тому же трижды!
В земном аду горит моя страна.
Уходят в небо те, кто в ней невинны.
Война. Война. Война. Война. Война.
Шаг влево — снайпер, вправо — взрыв от мины.
Ушедших мы запомним имена,
По ним рыдая оркестровой медью.
Война. Война. Война. Война. Война,
В которой смерть тождественна бессмертью.
16. 02. 2023 г.

* * *
Снять бы комнату с видом на море
И, на зависть себе самому,
В головном старомодном уборе
Приходить поклониться ему.
Нет, назло надоевшим обидам,
Доказав, что я в выборе смел,
Снять бы море на комнату с видом —
Ту, которую снять не успел.
25. 02. 2023 г.

* * *
Солдаты в окопах схожи с пулями в патронташе,
Которых становится меньше почти каждый миг.
Живые сменяют убитых, а война всё та же,
Если сказать точнее — бесконечный блицкриг.
Снаряд, ранив планету, оставляет воронку,
Каждый его осколок олицетворяет смерть.
Скажите, каково это послать похоронку
На того, кто жизни не прожил даже треть?!
Быть может, на жизнях, не прожитых убитыми,
Бог, экономя годы, создаёт их запас,
Чтоб тратить его на тех, которые с обидами
Взывают к нему молитвенно в предсмертный час.
А, может, эти годы даёт Он новорождённым
Отмеряя им жизни, к тому же не как-нибудь,
А разные по длине будущим мужьям и жёнам,
Чтоб один другого проводить мог в последний путь.
Там свои подходы, методы и постулаты,
Миллионы лет спрессованы в глыбе одной.
Там на облаках заранее расписаны даты,
В которые отпускают годы жизни земной.
Неведомо нам, куда вывести могут стопы
Того, у кого небесный равен вечности стаж.
Поэтому пусть хранят вместо Бога окопы
Солдат, которые схожи в них на с пулями патронташ.
12. 02. 2023 г.

* * *
Начало марта. Ранняя весна.
Сосновый лес. В лесу скрипит сосна.
И скрип её надрывен, словно стон, —
Настолько проникает в душу он.
Она, пожалуй, не было и дня,
Чтоб скрипом тем не ранила меня.
А с противоположной стороны,
Я радовался скрипу той сосны,
Поскольку, услыхав его едва,
Вновь убеждался, что она жива.
Однажды поутру пришёл я в лес,
Прислушался, но скрип сосны исчез.
Её нашёл я в чаще, где она
Упала и дрожала, как струна,
И заплатила дорогой ценой,
Чтоб стала высота её длиной.
Когда б я знал, что, к счастью моему,
Она воскреснет вскоре потому,
Что новой мачтой станет кораблю…
Быть может, что и я не зря скриплю.
25. 03. 2023 г.

* * *

ПИСЬМО ДОЧЕРИ

С первым взрывом улетела птицей
Вместе с сыном в дальние края.
Как тебе живётся за границей,
Девочка хорошая моя?
Улетела, не моргнув и глазом,
Но с благословеньем — в добрый час!
Ты ведь знаешь только по рассказам,
Что творится, милая, у нас.
Всюду беды, смерти, кровь и взрывы,
От которых в пепле облака.
Я и мама, слава Богу, живы
(К «живы» я добавил бы «пока»).
Покосилась во дворе беседка,
Палисадник наш зарос травой.
Одиноко нам, к тому же редко
Твой супруг звонит с передовой.
На душе, признаться если, скверно,
В доме холод, не хватает дров.
Как сыночек твой — подрос, наверно?
Говорит ли что-то? Он здоров?
Ты ему костюмчик вяжешь спицей,
Напеваешь светлые слова…
Как тебе живётся за границей,
Наше счастье, доченька, вдова?
29. 03. 2023 г.

* * *
Во тьме дома — как терема,
От снега ночь пьяна.
Была военная зима
И зимняя война.
Отбушевал январь -бунтарь,
И дальше жизнь текла,
Как тыщу лет назад, как встарь —
Без света и тепла.
Зато украденная тьмой,
Внезапно и не раз
Ты свет дарила, ангел мой,
Струящийся из глаз.
Зато среди зимы и тьмы
Всему и всем назло
Друг друга согревали мы,
Даря своё тепло.
От снегопада ночь бела,
Блуждала где-то смерть,
Война была и жгла дотла
Всё, что могло гореть.
Ты этих дней круговорот
Как хочешь, назови.
И мы сгорали, но не от
Войны, а от любви.
08. 02. 2023 г.

* * *

Жил я семьдесят с лишним
Без войны и сумы,
Был в ладу со Всевышним,
Давшим годы взаймы.
Хоть кредит мой ничтожен
И живу на бегу,
Всё равно то, что должен,
Я вернуть не смогу.
А точней — не успею.
Смысла нет потому
С новой просьбой своею
Обращаться к Нему,
Чьи-то спутывать карты,
В том себя не виня.
У Него ж миллиарды
Лиц помимо меня.
И чужих мне не надо
Непрожитых годов.
Я полметра у ада
Взять в аренду готов.
В рай проситься не стану,
Ибо выдуман он,
Да и не по карману
Этот праздничный сон.
Утверждаю со страстью,
Недоступной иным:
Ад небесный — как счастье
По сравненью с земным.
Этот ад зовём раем
И туда, вот напасть,
Все, когда умираем,
Мы стремимся попасть.
Ждать ли следует чуда?
Подойдя к рубежу
Райской жизни, оттуда
Правду вам расскажу.
05. 03. 2023 г.

Александр Ратнер