Сергей Плышевский | Икра

В стену постучали. Это шеф – хочет, чтобы я зашёл. Открываю дверь в его кабинет. Физиономия довольная.
– Куда едем, сэр?
– Не называй меня сэром! Едешь ты один.
– Опять в Москву, что ли?
– Это уж ты сам думай. Через Москву, скорее всего. Праздники скоро. Народ икры хочет. Мухомор вчера намекал.